Hoy 22 de febrero se cumplen los 75 años del poeta y filósofo
Antonio Machado.
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| Antonio, fuente internet |
Antonio sevillano de nacimiento:
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero….
y un huerto claro donde madura el limonero….
Luego descubrió Castilla y sintió que Castilla, la árida y
desgarrada era el alma de España:
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero…..
mi historia, algunos casos que recordar no quiero…..
Trabaja en Soria donde conoció y se enamoró de una chica de
15 años, su Leonor, que muriera tan joven y que dejase en él la desesperanza,
dolor y desasosiego,
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| Antonio y Leonor, fuente internet |
Segovía y Baeza, iba y venida de su querido Madrid
¿Eres tu Guadarrama viejo amigo,
la sierra gris y blanca,
la sierra de mis tardes madrileñas…….
En Madrid estuvo
hasta que partió al exilio:
¡Madrid, Madrid; qué bien tu nombre suena,
rompeolas de todas las Españas!
La tierra se desgarra, el cielo truena,
tú sonríes con plomo en las entrañas.
rompeolas de todas las Españas!
La tierra se desgarra, el cielo truena,
tú sonríes con plomo en las entrañas.
Antonio, grande entre los grandes, el poeta más profundo del
siglo XX en España, francófono, admirador de Ronsard y Verlaine, miembro de la
gran generación del 98, la conciencia de España y precursora de la Edad de
Plata de las letras españolas.
Fiel a sus ideas hasta la muerte, humilde, humano, corazón
roto por su Leonor, nacido al amor y a la vida como su Olmo Viejo por su amor platónico
con Guiomar, integro, honrado, en definitiva un gigante en cierto modo olvidado
y no reconocido como su talla merece.
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| Libro de Antonio 1936 |
Para vergüenza y deshonor de todos los españoles aunque se
puede interpretar como un símbolo, Antonio descansa para siempre en Cotliure
(sur de Francia) donde pasó con su madre camino del exilio, como cantó Serrat:
Miró hacia atrás y no vio
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.
Y viejo,
y cansado,
más que cadáveres sobre
unos campos sin color.
Su jardín sin una flor
y sus bosques sin un roble.
Y viejo,
y cansado,
a orillas del mar
bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta
ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta
ni mártir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
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| Tumba de Antonio, foto internet |
Allí fue donde nos dejó su enigmático y profundo último
verso garabateado en un trozo de Papel:
Estos días
azules y este sol de la infancia.
LOOR Y GLORIA
AL ESTE ESPAÑOL GIGANTE DE NUESTRAS LETRAS
Me encanta Machado, me trae muchos recuerdos de juventud.
ResponderEliminarMuy interesante la entrada, aportando datos como siempre.